Días color sepia

La auto compasión es una instalación vital, una especie de celda oscura en que el preso parece complacerse, y mientras lo hace no ve que la puerta está abierta. Es un refugio ante una desdicha que impide ver que quizá no hay tal desdicha, o no es tan grave, o al menos que hay salida.

Hay, empero, otra trampa mental similar que es la culpa. El sentimiento de culpa nos absorbe recursos y energías, tiene la capacidad de bloquear nuestro actuar y de teñir de un color extraño los recuerdos. 

Hace poco llamé a un amigo, un muchacho con grandes virtudes (inteligencia, empatía, simpatía, empuje y alegría....), virtudes virtuales hasta cierto punto puesto que no las ejerce. 

El motivo de la llamada fue preguntarle por una flor que había visto, una planta que me ha salido en mi jardinera (tengo seis jardineras que uso a modo de huerto urbano) y cuyos frutos rojos brillantes me venían mirando de forma desafiante. 

Me dijo que era una planta de "Bufera", una planta utilizada para infusiones y que al parecer se comercializa con un nombre sánscrito que soy incapaz de transcribir. 

Al día siguiente este amigo me visitó (imaginaos un oso de peluche gigante, así era él, hasta que se apuntó al gimnasio: imaginad a hora a Arnold swazenenoséqué con cara de oso de peluche, así es ahora) y me regaló unas macetas con diversas flores para que las plantara. Me dijo que mi llamada le había ayudado mucho, que había llorado de emoción de ver que alguien se acordaba de él. Mi amigo, no lo he dicho, vive al borde de un precipicio hondo y peligroso, lo lleva haciendo desde hace tiempo.

Unas semanas después volví a llamarle, quería saber de él de sus rutinas, de sus cosas. La conversación no fue fluida, parecía discurrir a trompicones, entre quejas, lamentos, angustias y auto compasión. Me dejó muy mal cuerpo, una sensación de peligro (a modo de sentido arácnido) de haberme asomado a ese precipicio en que vive instalado.

Una vez le preguntaron a un serpa en el Everest que, guiaba la expedición y llevaba el cabo de la cuerda a la que los escaladores se atan en hilera como "seguro de vida", que haría si se produjera una caída de los escaladores en cadena y contestó: "soltar la cuerda", y en ese momento el periodista vio que el serpa no llevaba la cuerda atada sino solo cogida. Lo leí en el National Geographic, cuando aun la compraba en papel. La vida, en ocasiones, es como esa cuerda a la que nos atamos para creernos seguros.

Lo peor de la llamada fue que junto con el malestar me quedó un sensación de pereza ante la idea de volverlo a llamar que me incapacita para hacerlo.

Han pasado días y mi amigo sigue instalado en esa auto compasión de la que ha hecho refugio junto al abismo y a mi me ha quedado una cierta sensación de culpa que, de forma puntual, cuando me acuerdo de él, tiñe mis días y mis recuerdos de un cierto tono sepia.